Polvo de hadas,
como aquella vez del fin de semana siniestro
donde el joven amaneció en el pozo.
Polvo de hadas en el río,
sin toros, sólo con piedras de colores.
Colores y formas. Con paisajes.
Piel y almas de colores, tornasolados.
Es ahí, en ese espacio latente donde está la vida.
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